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“Le montagne hanno gli occhi verdi” di Ilaria Amoruso #dopolavoroletterario n. 3

Apprezzo molto la sobria malinconia con cui Ilaria Amoruso racconta questa storia, senza sbavare o eccedere. Questo suo controllo narrativo invece di ridurre l’effetto drammatico, lo amplifica.E rende Ilaria un’autrice fantastica. Il lessico ben curato, le sinestesie dell’anima, fanno di Dante (protagonista della storia) un eroe memorabile.  Questo romanzo  mi fa pensare a una scatola cinese. Sia nel modo di procedere  sia nel tipo di storia. Una storia in cui il Male non è mai retorica ma strumento di narrazione. Una volta terminato, questo romanzo, illuminerà non solo chi l’ha scritto ma anche chi lo legge. (L’immagine è del geniale Mark Ryden)

LE MONTAGNE HANNO GLI OCCHI VERDI

di Ilaria Amoruso

Patrizia è nuda nel mio letto. Il suo libro preferito, una copia ingiallita, rovinata e mutila, del Principe di Machiavelli è adagiata sul cuscino. È intenta a leggere e mi lascia ammirare la sua schiena candida sulla quale poggiano con delicata perfezione i capelli corvini. Rami morbidi e vellutati di un albero che ricadono sino al bacino e attirano il mio sguardo, simile ad una falena alla ricerca della luce. Mi brucio e muoio, mentre mi avvicino e soffio per farli ondeggiare. Ipnotizzato, lei mi osserva con aria curiosa. Non ricordo quando è stata l’ultima volta che mi sono guardato con attenzione. Non sono uno di quegli uomini che si guarda allo specchio per toccarsi il viso, contare il numero di rughe o controllare lo stato della barba. La mattina non faccio mai caso a quel me, appeso lì sul lavandino, che mi guarda addormentato e spaesato. So che ci sono e mi lascio stare: sospeso, intrappolato, circondato da contorni arrugginiti.
Patrizia è indecisa, un pensiero attraversa i suoi occhi profondi nei quali è facile  lasciar cadere  la carne, i muscoli, le ossa, per arrivare al midollo, all’anima e perdere tutto. Le sorrido e lei mi posa una mano sulle mie: si sfregano lentamente una con l’altra, in una danza infinita. Si china verso il comodino e dalla borsa verde con i manici intrecciati in cuoio, prende uno specchietto con bordature bianche, molto semplice. Devo assolutamente vedere, mi dice. La sua voce non lascia scampo e addolcito ancora dall’idea dei nostri corpi uniti e sudati a stropicciare le lenzuola azzurrine comprate a poco prezzo, mi specchio. Il mio riflesso è inghiottito dai pensieri che sanno di soldatini, armadi in legno e luce offuscata dalla polvere. Cristalli verdi lambiscono i confini di una stanza oscura e lontana, costernata dai punti neri dei pori. È  una landa sconosciuta e deserta che continua a risucchiarmi giù nel suo tunnel.
Devo assolutamente vedere un dettaglio che non vedo. Patrizia me lo indica, accarezzando la mia guancia sinistra e andandosi a fermare sotto l’orecchio. Sento la pressione delle sue dita leggera. I mondi del mio inconscio ritornano a sintonizzarsi sugli elementi che compongono Me Stesso.
Signori e signori, Me Stesso ha una fronte, un paio di occhi, un naso e anche una bocca! L’attrazione del giorno ci mostra un esemplare di maschio sulla trentina con un nuovo particolare: un piccolo bozzo a sinistra, tra l’incavo del collo e l’orecchio. Una pallina da tennis rotonda e smussata. Delicata, se la sfiori.

2

Driiiiin. La campanella della scuola suona e tutti cominciano a saltare, a correre, a lanciarsi le penne invece di metterle nell’astuccio come dice la maestra Genna. Le mie orecchie fanno iiiiii e mi fa male sotto il petto.  Tonio e Andrea, i miei compagni di banco,  hanno gettato il mio quaderno di matematica per terra e  io devo prendere la matita di Tonio e cercare di buttarla nel cestino vicino alla porta della classe. Altrimenti Tonio mi dice che sono una femminuccia. E io non sono una femminuccia. Non si frigna e i compagni si coprono sempre. Così dice Tonio, così faccio io. Non posso portarmi le mani alle orecchie perché poi sarei un fifone, come quando ho pianto dopo che Francesco era stato spinto per terra da Tonio. Mi hanno detto che sono un fifone e i maschi non piangono come le femminucce. Driiin. La campanella numero cinque fa driiin e io vorrei solo coprirmi le orecchie ma non posso. Come ogni giorno devo correre con gli altri e tornare a casa, facendo a gara a chi corre più veloce. Ma io quando corro sento solo iii e non smette mai. Ho provato anche a dirlo alla maestra Genna ma lei non mi ha creduto. Dice che i bravi bambini non dicono le bugie e nessun bambino può sentire iii nelle orecchie quando corre verso casa. Io le ho detto che non sono un bugiardo e non sono nemmeno una femminuccia. Sono un maschio come Tonio e ho detto la verità. Le mie orecchie fanno iii e mi fa male sotto la faccia. La maestra Genna ha detto che non si dice sotto la faccia, che quello è il petto, mi fa male il petto. Così ogni volta che quella campanella fa driin io salto sulla sedia imitando Francesco, Tonio, Andrea, Marco e li guardo sorridendo, lanciando una matita o un colore. Lo ripeto ogni volta che suona e le mie orecchie fanno male, le conto le volte come ha detto di fare la maestra Genna. C’è la uno. Arrivo a scuola e lei suona tante volte e tutti ci sediamo e mettiamo i libri sul banco. C’è la due e facciamo la matematica ma io non riesco a contare bene, allora la maestra Genna si siede vicino a me e mi aiuta con le mani. C’è la tre e facciamo la merenda. C’è la quattro e mi fa male sotto la faccia, il petto, mi guardo attorno perché non vorrei che Tonio capisse e mi vedesse fare le smorfie. Rimango in silenzio e aspetto la cinque. Tutti corrono e si agitano e io devo correre e agitarmi perché non sono una femminuccia. Devo prendere il quaderno di Andrea o di Marco e buttarlo a terra, così Tonio mi fa l’occhiolino e non sono una femminuccia. Devo mettere tutto in cartella senza sistemare le penne nell’astuccio come ci dice la maestra, e lasciarla aperta e andare verso la porta insieme agli altri. Devo seguire Tonio nel cortile, anche se mi fa male il petto e corro tenendomi le mani addosso. Le orecchie mi fanno ancora più male e sento solo iiiiiiiiiiii e non capisco cosa gli altri mi dicano, li seguo fuori dalla scuola.
Mi fa male e sento iii. Io e Andrea corriamo verso casa. Facciamo a chi arriva prima all’inizio della strada dove viviamo, continuo a sentire iii nelle orecchie. Lui abita prima di me, mi saluta e sparisce. Io invece non ci torno a casa, vado via. Non ci voglio passare da quella porta grigia e salire le scale, le orecchie fanno iii sempre più forte e mi fa così male il petto che non posso prendere aria. Ci sono delle montagne davanti a me e la maestra Genna ha detto che è pericoloso scalare le montagne e io non posso finire giù. Se finisco giù, il mio fratellino Hermes, resta da solo,  lui che mi rincorre sempre per giocare con me con i soldatini di ferro e fare la battaglia navale. Dice Daaaaaan quando mi vede ma lui non sa che ho scalato tante montagne per arrivare a casa. Lui le montagne non le vede, batte solo le mani felice come fanno Tonio, Francesco, Marco e Andrea quando sentono la campanella fare driiin. Mi porta sempre un soldatino o un disegno fatto da lui davanti alla porta grigia e vuole che gli dico che sono belli e lui è stato bravo, e batte le mani da capo. Lui non lo sa e non lo dico perché non sono una femminuccia ma torno solo perché sorrido anche io quando batte le mani e cammina in quel modo buffo verso di me e spalanca gli occhi.

Resto nella piazza ad aspettare che Tonio e Andrea vengano a giocare con me. Faccio i compiti per terra e passo da Gino, il panettiere, che mi regala un pezzo di focaccia. Mi siedo sui gradini della piazzetta e guardo il mare che sta di fronte, e immagino Hermes che mi aspetta e batte le mani per farmi vedere il nuovo disegno che ha fatto o il nuovo soldatino che ha trovato. E allora vorrei frignare ma non posso, e aspetto, tanto il buio arriva sempre e devo tornare dalle montagne quando il buio arriva, devo andare nella bottega di Nicola, mio padre.

Nicola dice che ci posso stare solo io nella bottega, mio fratello è troppo piccolo, romperebbe tutto,  il legno è delicato,  deve essere curato. Io faccio quello che mi dice, altrimenti le montagne diventano ancora più brutte. Nicola mi lascia toccare il legno che ha nella bottega. Il legno non puzza come le montagne, è dolce, mi piace. Prendo un pezzetto e me lo tengo in tasca e mi siedo nel mio angolino. Lì devo aspettare che lui lavori e ogni tanto mi fa avvicinare per aiutarlo. Accanto a lui ci sono molte montagne ma non le vede, le sento che puzzano ma non posso andarmene, si arrabbiano. Nicola dice che il legno è una cosa vivente e deve essere pulito e lucidato, che è silenzioso e sa mantenere i segreti. Ma se parli e riveli i segreti del legno a qualcuno o ai tuoi amici, allora il legno si trasforma e ti fa del male, e poi non vuole più essere toccato da te. Il legno è tuo amico ma non puoi tradirlo, così ripete sempre Nicola. Io lo ascolto mentre le montagne mi guardano e mi fa male il petto e mi viene da frignare, ma non posso, non sono mica una femminuccia. Non posso tornare a casa e far vedere a Hermes che sono una femminuccia, io sono il capitano dell’esercito e i capitani non frignano davanti ai soldatini. Nicola mi ha detto di rimanere nella bottega e di aspettarlo. Deve comprare della colla. Lo aspetto in silenzio nel mio angolo, e gioco con il pezzetto di legno che ho rubato dal pavimento, vicino al tavolo. La bottega di Nicola è piccola, il legno è per terra. Hermes voleva venire ma mamma non lo ha permesso. In questo posto ci posso entrare solo io. Hermes è troppo piccolo, dice mamma. Hermes ha pianto ed è corso a prendere un soldatino. Era il capitano, quello che muovo io. Me lo ha dato e poi mi ha fatto uno dei suoi sorrisi. Ha detto che mi aspetta così poi possiamo giocare insieme. Sto facendo volare il soldatino sul pezzetto di legno. Il capitano vola, vola in alto e poi precipita sul pavimento. Le montagne non sono ancora arrivate ed è tutto così chiaro. Non posso andare da Tonio a giocare a pallone perché devo restare qui. Non posso muovermi e devo mantenere i segreti del legno. Lui mi piace, lui è silenzioso.
Quando Nicola torna, tornano le montagne. Gli stanno tutte intorno ma lui non le vede. Si mette seduto dietro il tavolo e prende la colla dalla busta. Dice che la colla serve per incollare le gambe alla sedia di legno che sta facendo. Dice che è in legno ciliegio. Io non rispondo perché a Nicola non si risponde. Devo rimanere nel mio angolino. Nicola incolla un pezzo lungo di legno alla sedia. Dice che inserisce la gamba nel buco sotto il pannello. Io lo guardo e capisco che deve mettere quattro pezzi nei buchi. Così diventa una sedia. Ho ancora in mano il mio soldatino e il pezzetto di legno. Li nascondo nella tasca dei pantaloni. Nicola non vuole che mi metto a giocare qui. Ma questo soldatino me lo ha dato Hermes e devo riportarlo da lui. Così potremo portare in guerra il nostro esercito.
Nicola mi chiama. Lo guardo in silenzio. So che quando mi chiama devo andare da lui. Nicola mi chiama ancora, vuole che prendo il pezzo di legno e lo aiuto a incollarlo. Mi dice di alzarmi. Mi alzo e con la testa bassa vado da Nicola. Prendo il pezzo di legno e lui ci mette sopra la colla, poi me lo fa mettere al suo posto. Mi dice di rimanere fermo ma io non voglio stare lì perché le montagne sono sempre più vicine e  inizio a sentire iii nelle orecchie. Mi viene da frignare come una femminuccia. Le montagne mi chiamano, hanno la voce di Nicola. Mi fissano, hanno gli occhi verdi di Nicola. Mi manca l’aria, potrei morire. Ma se muoio non posso ridare a Hermes il soldatino e non possiamo giocare insieme. Il pezzo di legno mi cade dalle mani. Le montagne mi schiacciano.

Quando esco dalla bottega mi hanno schiacciato tutte le braccia, ma non posso frignare come una femminuccia, devo tornare da Hermes e dobbiamo giocare. Sono il suo capitano, ferito nella battaglia.

(#dopolavoroletterario è una rubrica riservata a tutti quelli che hanno seguito uno dei miei corsi. Per partecipare basta inviarmi un tuo lavoro, magari frutto di quello svolto insieme. Per conoscere le novità in arrivo, scrivimi o iscriviti alla mia newsletter.)

“Cosa c’è di nuovo, Gina” arriva a Bari

Carissime lettrici e carissimi lettori,
siete tutti invitati alla prima presentazione barese di “Effe”, una rivista letteraria a cui tengo molto. Per un motivo parecchio semplice ovvero dentro il numero #3 dedicato alle nuove voci femminili e che presenteremo sabato prossimo, c’è un mio racconto. Si scrive anche per condividere quello che si scrive, magari nella propria città.
Ma quello dell’orgoglio personale non è l’unico motivo per incontrarci sabato. Il più importante è che per una volta, una delle poche volte, a Bari si potrà discutere direttamente, a tu per tu si diceva negli anni Ottanta, con l’intera filiera produttiva dell’editoria indipendente. Le persone che interverranno sono professionisti che, ognuno nel suo ruolo, accompagnano un autore inedito verso la pubblicazione. Agente letterario, direttore editoriale, editor, art director ed editore. Per chi scrive e vorrebbe pubblicare questa è un’occasione preziosa per capire, chiedere, discutere, confrontarsi sulle possibilità editoriali di oggi. Poi parleremo anche di libri belli, quello sempre e comunque.
Per tutti i dettagli, segue comunicato stampa.

COMUNICATO STAMPA

Sabato 19 marzo alle ore 19.00 siete tutti invitati da SPINE Temporary Small Press Bookstore, a Bari, per la terza tappa di EFFE in tour. Un’occasione per scoprire effe – Periodico di Altre Narratività, ma anche per parlare di autori esordienti, di racconti e di narrativa inedita insieme a:
Giorgia Antonelli, editore di LiberAria Editrice
Alessandra Minervini, editor di LiberAria e autrice di “Cosa c’è di nuovo, Gina”, pubblicato in effe #3
Dario De Cristofaro, direttore editoriale del progetto effe
Carlotta Colarieti, editor junior del volume
Alessandra De Cristofaro, illustratrice e art editor del progetto
Modera Ines Pierucci, Presidente Ampi Margini
Vi aspettiamo!

Il volume
effe – Periodico di Altre Narratività è un volume semestrale di narrativa inedita illustrata, realizzata da Flanerí, in collaborazione con lo studio editoriale 42Linee – Editoria e Servizi. Ogni numero contiene racconti di autori noti e di esordienti, insieme alle illustrazioni di giovani creativi della scena italiana contemporanea. In questa ultima uscita del 2015 (#4), a tiratura limitata, sono presenti, tra gli altri, i racconti di Vins Gallico e Paolo Zardi, due voci tra le più attive della narrativa italiana contemporanea.

Ingresso: 3 euro con tesseramento all’Ass. Cult. SPINE.

La cucina del racconto #6

Mercoledì 16 marzo alle ore 20, presso Eataly Bari, torna, e questa volta per l’ultimo appuntamento: “La cucina del racconto”, il mio format di scrittura e di cucina. Quello dove si impara a scrivere cucinando e viceversa. Siamo alla fine, o alla frutta, o al dolce. Siamo solo all’inizio.  #lacucinadelracconto diventa una piccola rubrica all’interno di Cucina Mancina. E non solo. Ad aprile nasce una nuova, molto intima, versione di questo laboratorio in collaborazione con Maison Lizia.

Del resto, è compito di una buona storia quello di generare altre buone storie.

Cose da dire sul prossimo appuntamento.

  • Dopo i primi cinque appuntamenti con Gianni Rana, per l’ultimo incontro sarò in compagnia di Dominga Gargano, esperta cake designer e raffinata pasticcera.
  • Per la nostra serata speciale, Dominga preparerà delizie ispirate (anche) ad alcune scrittrici e ai loro romanzi.
  • Sarà una serata all’insegna dei dolci e delle donne. Scopriremo cosa cucinavano Colette, Goliarda Sapienza, Virginia Woolf ed Elsa Morante. Tra le altre. Scopriremo alcuni segreti per cucinare libri e scrivere ricette indimenticabili.

Cose da portare.

  • Un quaderno e una penna per appuntarsi le ricette.
  • Un romanzo o un racconto scritto da una donna e ispirato a uno dei cinque sensi, meglio se il gusto.
  • Un’idea per una ricetta da scrivere insieme.
  • La puntualità.

Per prenotazioni: Tel. 080 6180401 oppure online 

Dogville, Premio Ferrero

DOGVILLE Trappole, scorciatoie, recinzioni

Dogville, l’ultimo film di Lars Von Trier, è una trappola.

C’è una piccola cittadina popolata da venti anime che mimano la vita.

C’è un uomo che simula mascolinità.

C’è una donna che incarna la crudeltà della bellezza e la bellezza della crudeltà. Perfetta. C’è la Grande Depressione nell’America dei gangster, del proibizionismo, della miseria morale e materiale; in un luogo e in un tempo in cui nessuno dà senza ricevere per la sicurezza della comunità.

Il film è un sistema intelligente nel quale tutti gli elementi di natura sintattica, semantica, corporea, audiovisuale e simbolica convergono intorno allo stesso asse: un linguaggio condiviso.

La prima esca è la trama.

Grace (Nicole Kidman), in fuga da un gruppo di gangster, arriva a Dogville dove incontra per primo Tom (Paul Bettany) un aspirante scrittore, che si mostra disponibile ad ospitarla per beneficare la cittadina, dice. Tom riunisce il Gran Consiglio di Dogville per decidere del destino della fuggitiva che, potrà restare, purché compensi la comunità. In qualche modo…

Sotto le sembianze di una parabola meta-religiosa si cela la triste storia di Dogville: un sincero e commovente racconto di come sia impossibile per l’uomo sfuggire alla sua penosa natura e di quanto questa scoperta sia alienante.

C’è un rapporto di sudditanza dell’istinto sulla ragione per una buona parte del film: gli attori/personaggi sono trattati dal regista come materiale grezzo, cavie da laboratorio; automi che simulano i modelli comportamentali degli esseri umani.

Grace e gli abitanti di Dogville (dog-villani?) deambulano in una cittadina cerebrale: lo spazio è un ibrido tra il classico laboratorio dello scienziato pazzo e il teatro di posa avanguardista.

Non c’è luce naturale nella cittadina, solo chiaroscuri umorali a descrivere il buio dell’interiorità disumana.

Spostarsi tra i perimetri ingessati di Dogville dimostra la pervicace crudeltà di cui i suoi cittadini sono portatori. Ma Ginger (Lauren Bacall) sgrida impietosamente Grace mentre passa per un piccolo sentiero tra i cespugli di uvaspina. Leggi pure: lo star system di vecchio stampo ammonisce le facili scorciatoie della new Hollywood

Spostarsi da Dogville, poi, è impossibile.

È una trappola dove non è lo spazio nè le azioni dei personaggi ad opprimere.

Non solo.

È lo sguardo asfittico ed ossessivo della macchina da presa che comprime nel primo piano i volti degli attori.

È la macchina da presa che si muove o sta ferma come lo zoom di una fotocamera digitale si avvicina o si allontana dal corpo di uno scarafaggio per verificare che, al fondo, uno scarafaggio è un insetto peloso e orribile. La macchina da presa, stretta sui personaggi, è una lente di ingrandimento che parla il linguaggio asfittico del film. Soffoca. Toglie il fiato. Comprime e dice che non si scappa da Dogville

È il linguaggio della claustrofobia quello che l’occhio della mdp mette in scena: il primo piano dei personaggi è la tecnica più azzeccata per ricordarci che l’occhio umano può diventare lo schermo senza soluzione di continuità.

Gli attori si guardano raramente negli occhi: li chiudono, guardano in giù, in su, fissano un fuoricampo che non ci viene mai mostrato perché è nei loro occhi. Girarci intorno è inutile, dicono gli stacchi a vista, isterici, durante i dialoghi volutamente barocchi per termini ridondanti ed argomentazioni pretestuose.

La vile malvagità dell’animo umano è qui dentro, ribadiscono le scritte (Eros e Psiche e Dictum ac Factum) collocate alle spalle di Grace in due momenti, precisi, del film. Il narratore sornione e i titoli dei capitoli, tutt’altro che assertivi, confermano che è proprio vero: qui c’è una sola lingua.

La lingua dell’affabulazione.

Nessuna via di scampo: né per Grace né per i dog-villani né per i senza tetto americani. Nemmeno per noi.

Meglio criminali che gente perbene.

(Questa recensione è stata pubblicata su CINEFORUM 441, dopo aver vinto il Premio Adelio Ferrero nel 2005).

Cicchetti n. 4: Mariangela Gualtieri “Naturale sconosciuto”

Per tutte le costole bastonate e rotte.

Per ogni animale sbalzato dal suo nido

e infranto nel suo meccanismo d’amore.

Per tutte le seti che non furono saziate

fino alle labbra spaccate alla caduta

e all’abbaglio. Per i miei fratelli

nelle tane. E le mie sorelle

nelle reti e nelle tele e nelle

sprigionate fiamme e nelle capanne

e rinchiuse e martoriate. Per le bambine

mie strappate. E le perle nel fondale

marino. Per l’inverno che mi piace

e l’urlo della ragazza

quel suo tentare la fuga invano.

Per tutto questo conoscere e amare

eccomi. Per tutto penetrare e accogliere

eccomi. Per ondeggiare col tutto

e forse cadere eccomi.

Che ognuno dei semi inghiottiti

si farà in me fiore

fino al capogiro del frutto

lo giuro.

Che qualunque dolore verrà

puntualmente cantato, e poi anche

quella leggerezza di certe

ore, di certe mani delicate, tutto sarà

guardato mirabilmente

ascoltata ogni onda di suono, penetrato

nelle sue venature ogni canto ogni pianto

lo giuro adesso che tutto è

impregnato di spazio siderale.

Anche in questa brutta città appare chiaro

sopra i rumorosissimi bar

lo spettro luminoso della gioia.

Questo lo giuro.

Mariangela Gualtieri,“Naturale sconosciuto

Come ottenere un percorso di scrittura personalizzato

In questi mesi mi hanno scritto alcune persone interessate al “Percorso su misura”. Incuriosite dal progetto, mi hanno chiesto, queste persone, che cos’è. Man mano che rispondevo, mi sono resa conto che le mie risposte non sono sufficienti a colmare la domanda che tutti vorrebbero farmi ma nessuno osa: perché dovrei iniziare un percorso su misura proprio con te? Perché dovrei affidare la mia storia proprio a te?

Anche a questo dubbio ci sarebbe una risposta sul mio sito. Ad esempio perché l’ho già fatto con altri autori, e nessuno si è lamentato. (O se l’hanno fatto avranno pure le loro ragioni che hanno la stessa importanza delle mie).

Ma, io che amo la sintesi, ho pensato che il modo migliore per scoprire perché intraprendere un percorso personalizzato di scrittura con me è provarlo. (Come diceva quello: provare per credere? Una roba del genere).

Ecco, allora ho pensato a questo piccolo concorso, contest, chiamata alle armi. Una partita doppia. Per partecipare basta seguire questi passaggi, essere iscritti alla mia newsletter, e avere una storia pronta per essere raccontata. In palio, un percorso su misura gratuito.

Come partecipare

  1. Possono partecipare solo persone che, in data 10  marzo 2016, risultano iscritte alla mia newsletter;
  2. Possono partecipare testi di fiction (racconti, romanzi) e non sono ammessi saggi e poesie;
  3. Possono partecipare testi che non superino le 10.000 battute spazi inclusi.
  4. I partecipanti possono tenere bene a mente il mio breve galateo per aspiranti scrittori.

Modalità di invio 

  1. I testi vanno inviati dal 10 marzo fino al 20 marzo al mio indirizzo di posta: info@alessandraminervini.info
  2. L’oggetto della mail è bene che sia chiaro: PERCORSO SU MISURA . Una roba del genere.
  3. Sarebbe cosa buona e giusta anche presentarsi un minimo nella mail, dire chi si è, come si è scoperto il contest, insomma un minimo di accomodante formalità.
  4. Tutti i testi devono essere inviati in formato odt oppure word. Non pdf.
  5. Nei testi è bene ribadire il nome dell’autore e il titolo dell’opera.

Selezione

  1. Non è prevista una selezione vera e propria, classica. Non c’è una giuria. Ci sono io e non mi sembra elegante, in questo contesto, fare anche da giudice. Per cui la selezione avviene nel modo più semplice possibile.
  2. Tutti i testi inviati, seguendo le direttive indicate,potranno ottenere un percorso su misura.

Come funziona il Percorso su Misura

  1. Svolgerò il mio lavoro solo sui testi inviati. Non vale aggiungere poi altri testi, una volta che si è stati selezionati.
  2. Il lavoro consiste in una piccola simulazione di quello che è in realtà il percorso su misura che compio con i miei autori.
  3. Dopo una approfondita lettura del testo, analizzeremo insieme punti di forza e di debolezza della scrittura (quindi non tanto osservazioni sulla trama etc ma sul punto di vista, sul modo di vedere il mondo narrato).
  4. Vi invierò una breve scheda di scrittura in cui ci saranno consigli e rimedi per rendere la storia più giusta, quando per più giusta intendo più vicina alle vostre intenzioni narrative e alle aspettative di ipotetici lettori.

Non vi resta che diffondere questa opportunità. Oppure coglierla. O tutte e due.

Vi aspetto!

(Il 7 marzo torna la mia newsletter, vi siete iscritti? Non è difficile, basta cliccare qui)

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